EL AMOR DURA TRES AÑOS

¿Qué es peor: hacer el amor sin amar o amar sin hacer el amor?

Para madurar basta descubrir de repente que el amor dura tres años.

El primer año: si me abandonas, me mato.
El segundo año: si me abandonas, lo pasaré muy mal pero lo superaré.
El tercer año: si me abandonas, invito a champaña.

El divorcio es una pérdida de la virginidad mental.
El primer año: se compran muebles
El segundo años: se cambian los muebles de sitio.
El tercer año: se reparten los muebles.

Un mosquito vive un día, una muza tres días, un gato trece años, el amor tres. Así con las cosas. Primero hay un año de pasión, luego un año de ternura y finalmente un año de aburrimiento.

Los cuentos de hadas solo existen en los cuentos de hadas. La verdad resulta más decepcionante. Esa es la razón por la cual todo el mundo miente.

Con el tiempo uno deja de querer. El amor es un combate perdido de antemano.

Las fiestas le fueron concedidas al hombre para que pudiera esconder sus pensamientos.

Borrar constituye un duro trabajo. Habrá que vivir muchos momentos hermosos para reemplazar los anteriores.

Hay noches en las que dormir sería un lujo. Dormir para poder despertar de esa pesadilla.

La vida funciona de tal manera que justo cuando empiezas a ser un poquito feliz te llaman al orden.

Yo nunca tengo suficiente. Cuando una chica me gusta quiero enamorarme de ella, cuando me enamoro quiero besarla, una vez que la he besado quiero acostarme con ella, cuando me he acostado con ella quiero vivir con ella en un apartamento, cuando vivo en un apartamento quiero casarme con ella, cuando me he casado con ella conozco a otra chica que me gusta.

He sufrido por estar encerrado y ahora sufro por estar libre.

Eres viejo cuando le has dicho a una chica nacida en 1976, ¡¿setenta y seis?!

Como ya no tengo uñas que comerme, decido salir a cenar.


El amor es la única decepción programada, la única desgracia previsible que deseamos repetir.

El amor más intenso es el amor no correspondido.

Las veces que más te he amado es cuando tú no me estas amando y viceversa.

No se puede desear lo que se tiene, es antinatural. Ésta es la razón por la cual los hermosos matrimonios se caen a pedazos ante la llegada de una cualquiera desconocida que aterriza.

Aunque te hayas casado con la más hermosa de las mujeres, siempre habrá una nueva desconocida que entrará a tu vida sin llamar a la puerta y te provocará el efecto de un afrodisiaco súper potente.

Es increíble cómo me excita más lo que no conozco que lo que ya conozco.

Todo el problema del amor radica en lo siguiente: para ser felices necesitamos seguridad, pero para estar enamorados necesitamos inseguridad. La felicidad se basa en confianza mientras que el amor exige dudas e inquietud.

El matrimonio ha sido concebido para hacernos felices, pero no para que permanezcamos enamorados y enamorarse no es el mejor modo de encontrar la felicidad.
No existen amores felices.

Abandonaba a mi mujer, y sin embargo era a mí a quien estaba abandonando. Lo más duro no sería abandonar a Anne, sino renunciar a la belleza de nuestra historia.

Debo haber perdido el sentido del humor por el camino.

Las fiestas más hermosas son aquella que se celebran en nuestro interior.

Podría parecer que esa atracción es superficial, pero no existe nada más profundo. Estás dispuesto a todo. Aceptas los defectos, perdonas las imperfecciones, incluso las buscas, ¡maravillado!

Con ella descubrí la dulzura, tome lecciones de naturalidad, lecciones de vida. Quiero que una mujer tenga ganas de correr, de reír a carcajadas, de hartarse de comer.

Nadie desea la soledad porque te deja demasiado tiempo para pensar. Cuanto más piensa uno más inteligente, o sea más triste.

Dieta depresiva: la única buena noticia, la infelicidad adelgaza. ¿Te sobran unos kilos? Divórciate, enamórate de alguien que no te corresponde, vive solo y recréate en tu tristeza durante todo el día. Recuperaras un cuerpo esbelto y podrás disfrutar de él, siempre y cuando sobrevivas.

S.E. A.C.A.B.O. resulta increíble que pueda escribir estas siente letras con tanta facilidad, cuando resulta que soy incapaz de aceptarlas.

Escribir es quejarse.

Hay que encontrar a la persona con la que tengas ganas de aburrirte ya que la pasión eterna no existe, busquemos por lo menos un tedio agradable.

No te escribo para pedirte que vuelvas, te escribo para avisarte que siempre estaré aquí.

Me quito el reloj para que el amor dure para siempre. Basta vivir fuera del tiempo.

Uno ésta enamorado el día que pone dentífrico en un cepillo de dientes que no es el suyo.

Para ser feliz ha que haber sido infeliz. El amor que dura tres años es el que no ha superado montañas o frecuentado los bajos fondos, el que ha sido servido en bandeja. El amor solo dura si ambos saben lo que cuesta.

Tenemos que saber quiénes somos y a quien amamos. Tenemos que estar agotados para vivir una historia inagotable.

¿Qué culpa tengo yo de que la felicidad engorde?

La felicidad es el silencio del dolor.

Una cuenta atrás es un comienzo.

Henry Miller. Sexus.

FRAGMENTO de Henry Miller y extraordinaria novela: Sexus.

Variedades de la carne... antes de dormir, justo cuando los párpados caen sobre las retinas, las imágenes no conjuradas comienzan su desfile nocturno. Aquella mujer en el subterráneo a la que seguí por la calle: un fantasma sin nombre que ahora de pronto reaparece, avanzando hacia mí con una espalda flexible y vigorosa que me recuerda a alguien, alguien así, sólo que con una cara distinta. (Pero la cara jamás fue importante). Se tiene el recuerdo del fugaz ondular de un torso, tan vívido, como se guarda en alguna parte del cerebro la imagen un toro que se ha visto de niño: el toro en el acto de montar una vaca. Las imágenes llegan y se van, y siempre es alguna parte especial del cuerpo la que se destaca, alguna marca de identificación. ¡Nombre!... los nombres se desvanecen. Las frases tiernas también se desvanecen. Hasta la voz, esa que era tan potente, tan sugestiva, tan absolutamente personal, ésa también tiene una manera de desvanecerse, de perderse entre todas las voces. Pero el cuerpo sigue viviendo, y los ojos y los dedos de los ojos recuerdan. Llegan y se van, las desconocidas, las sin nombre, mezclándose libremente con las otras como si fueran una parte integral de la vida de uno. Con las desconocidas llegan las remembranzas de ciertos días, de ciertas horas, la voluptuosa forma en que llenaron un vacío momento de laxitud. Se recuerda cómo aquella muchacha alta, con un vestido de seda malva, miraba fascinada los juegos de agua de la fuente aquella tarde, cuando el sol calentaba suavemente. Se recuerda con exactitud la forma en que se manifestaban los apetitos en aquel tiempo... agudos, urgentes, como la hoja de un cuchillo en la espalda, y luego se apagaban casi con la misma rapidez, pero en una forma placentera como una profunda y nostágica bocanada de humo. Y luego surge otra muchacha pesada, estólida, con la piel porosa en la piedra arenisca; con ésta todo se centraba en la cabeza, la cabeza que no concuerda con el cuerpo, la cabeza que es volcánica, todavía en erupción. Llegan y se van así, claras, precisas, trayendo consigo el ambiente del impacto, radiando sus efecto instantáneos. De todos los tipos, templadas por la textura, clima, estado de ánimo: metálicas, figuras de mármol, de alabastro, como flores, como animales esbeltos cubiertas de piel sucia, trapecistas, láminas plateadas de agua surgiendo en forma humana y combadas como espejos venecianos. Uno las desviste con lentitud, las examina bajo el microscopio, se las invita a inclinarse, a agacharse, a que flexionen las rodillas, a que se den la vuelta, que extiendan las piernas. Uno habla con ellas, ahora que los labios no están sellados. ¿Qué estabas haciendo aquel día? ¿Siempre te peinas de esa manera? ¿Qué me ibas a decir cuando me miraste así? ¿Podría pedirte que te dieras la vuelta? Eso es. Ahora toma tus pechos con las dos manos. Si yo me hubiese podido arrojar sobre tí ese día. Te hubiera podido poseer allí mismo en la vereda, y con la gente pasando sobre nosotros. Te podría haber poseído en la tierra, hundiéndote cerca del lago donde estabas sentada con las piernas cruzadas. Sabías que te estaba observando. Dímelo... Dime... porque nadie lo sabrá jamás. ¿En qué estabas pensando en ese mismo momento? ¿Por qué conservaste las piernas cruzadas? Sabías que yo esperaba que tú las abrieras, ¿no es cierto? ¡Dime la verdad! Hacía calor y no llevabas nada debajo de tu vestido. Habías bajado de tu refugio para respirar un poco de aire, esperando que sucediera algo. No te importaba mucho lo que ocurriera, ¿verdad? Vagaste alrededor del lago, esperando que oscureciera. Querías que alguien te mirara, alguien cuyos ojos te desnudaran, alguien que fijara la mirada en ese punto tibio y húmedo que tienes entre las piernas; devanaste así así como así un ovillo de miles de metros. Y todo el tiempo mudabas la mirada de uno a otro con furia caleidoscópica. Lo que se metía bajo tu piel erala inexplicable naturaleza de la atracción. la misteriosa ley de la atracción. Un secreto sepultado profundamente en las partes aisladas como en el misterioso todo.
La irresistible criatura del otro sexo es un monstruo en el proceso de convertirse el flor. La belleza femenina es una incesante creación, un incesante girar alrededor de un defecto (a menudo imaginario) que hace que todo el ser se remonte al cielo."

UNA ADICCIÓN MUTUA,Chuck Palahniuk

El arte nunca nace de la felicidad.

No quiero que aceptes el mundo tal como es. Quiero que lo inventes. Quiero que tengas ese talento. Crear tu propia realidad.

Mi meta no es hacerme la vida más sencilla. Mi meta es hacerme más sencilla a mí misma.

Lo que yo quiero es que me necesiten. Lo que yo quiero es ser indispensable para alguien. Necesito a alguien que ocupe todo mi tiempo libre, mi ego y mi atención. Alguien adicto a mí. Una adicción mutua

Las mismas leyes que nos mantienen a salvo nos condenan al aburrimiento.

A menos de que todo empeore, nada puede mejorar.

En Ámerica, si tu adicción no se renueva y mejora constantemente, eres un perdedor.

Estamos tan estructurados y microgestonados que esto ya no es un mundo, es un puto crucero de placer.


Cualquier cosa que puedas adquirir será otra cosa que acabarás perdiendo

Tener hijos es el opio del pueblo.


Cualquier cosa que puedas adquirir será otra cosa que acabarás perdiendo.

Es patético que no podamos vivir con las cosas que no entendemos. Que necesitemos que todo esté etiquetado, explicado y deconstruido. Aunque sea del todo inexplicable. Aunque sea Dios.

En cuanto aparezca algo mejor que el sexo, llamadme.

ELSA CICUTA

Tengo un amiga endiablada. Una rubia con un trasero magnífico y una mente exquisita.

UN BLOG RECOMENDADO: ELSA CICUTA

TIEMPO PARA MATAR

Otra invención. Porque los científicos se olvidan de que el tiempo y el espacio no existen, son leyes creadas por la mente. ¿Qué es lo que nos transforma en esta especie de monos especiales? La invención del calendario. Porque, como diría Artaud, cuando crearon el reloj “nos hicieron esclavos de nuevo”. Nos sacaron el grillete de los tobillos y lo pusieron en la pulsera. El reloj te mata, te va envejeciendo, te va destruyendo la vida. Por eso es hermoso ver a un hombre con el ojo de un tigre acechando al tiempo para matarlo.

Symns.

EL ROMANCE DE POINCARÉ

Henry Poincaré decía que el estado más alucinante de la mente se alcanza de manera natural en las horas de la madrugada, luego de una noche en vela. Yo también lo creo así. Lo creo, porque lo he vivido. A las cuatro y media de la mañana, si no se ha pegado el ojo durante la noche, las cadenas asociativas trabajan distinto. Es un estado alterado de la conciencia. Cuando se pasa en vela, el intenso olor de la madrugada y el azul eléctrico del cielo son impresiones cargadas de potencia.

Pero siguiendo con el cuento de Poincaré:

Henri Poincaré fue un sujeto que desarrolló varias de las más alucinantes ideas sobre física en el siglo pasado. Su trabajo se destacó por su desarrollo de las llamadas funciones fuchsianas. Pero lo más jodido de su estudio se vio reflejado en la anticipación a la teoría del caos.

En total, un mostro de las ciencias exactas. Matemático obsesivo, crítico incurable de la cotidianidad, fue atraído por una atractiva aristócrata parisina y esto fue lo que le escribió en un ataque de violenta sinceridad.

Los siguientes textos fueron extraídos de los diarios de Poincaré. Varios de ellos se encontraron tambien en sus cartas. No está de más decir que varios de los apuntes son bastante ridículos, pero ya lo decía Pessoa: "Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas".

"Las relaciones que más nos agobian, las que más nos obsesionan, son las que nunca comienzan"

“La última vez que tuve la potente experiencia de estar despierto a las cuatro de la mañana, sin haber bebido un trago de licor, fui abaleado por los violentos besos de una princesa blanca, inteligente y terriblemente sensual. A pesar de su aparente ingenuidad, se trataba de una princesa delirante, fugada de algún relato de Choderlos de Laclos. Su mirada era tan trasparente que se podía ver su alma de los siete años.”

“Durante toda la madrugada yo invoqué su nombre y lo repetí como pronunciando un mantra. En la tradición budista e hinduista existen palabras cargadas de poder, los mantras. Sílabas, palabras, frases en sánscrito, que se recitan durante el culto para cargar de energía la meditación. Esa noche recité mi mantra, mis palabras de poder: su nombre. Lo recité abrazándola, ella desnuda y mirándola a los ojos. Gracias a esa constante invocación hice consiente cada minuto que trascurrió."

"Lo que produjo esa constante repetición, fue haber despertado con increíble vigor mi sensibilidad y mis sentidos de percepción. Todo lo viví con absoluta conciencia. Cada caricia suya, cada rincón de su cuerpo, cada gota de sudor, cada sonrisa, cada gemido. Todo lo que ella es y cómo es, lo tengo en mi memoria. "

"Sabía que no se volvería a repetir. Esa fue la razón por la que durante nuestro encuentro estuve más concentrado que nunca. Tenía que vivirla, a ella, con una conciencia feroz y aguda. Tengo que decir que fue una noche endemoniada y terriblemente intensa. Esa noche yo la devoré, la devoré toda, porque era MI única oportunidad.”

Pero, ¿de quién estaba hablando Poincaré?

Dictando sus cátedras desde el tablero, el profesor siempre había sido vulnerable al sereno rostro de una preciosura que lo miraba desde los pupitres. Fue una tortura verse obligado a seguir con la exposición sin quedar en evidencia. Pero a la vez fue un deleite robar la atención de todo el salón. Como un masoquista, en ese momento, el profesor gozaba con una tortura, los nervios y el ego. Fue un martirio delicioso.

Ese fue el caso del físico francés cuando conoció a Madame Teresa du Châtelet en la Universidad de Caen, en París.

Si Poincaré sólo tuvo una oportunidad, una sola noche para disfrutar de esa amante yo le entiendo cuando escribe esas cursilerías en su diario. Lawrence Durrell decía: “Con una mujer se puede hacer una de tres: quererla, sufrir o hacer literatura.” Por otro lado, Henry Miller dijo en sus diarios que un hombre escribe para expulsar el veneno que ha acumulado debido a su estilo de vida falso.

Sigamos con los diarios de Poincaré.

“Luego de llenarle de besos el cuello, resbalé las bragas por sus piernas y quedó completamente desnuda. Su piel blanca, de porcelana china, era fantástica. Besé sus palpitantes senos. Estaban tibios y deliciosamente frescos. La curva de su cintura era omnipotente. Suena un tanto exagerado decir “omnipotente”, es decir, que todo lo puede, pero no es menos. Su trasero todo lo puede, todo. Es un culo fantástico.”

Estos párrafos, si bien parecen bruscos, son extremadamente sinceros.

“Últimamente he pensado mucho en sus nalgas. Las he repasado con la imaginación. Las he mirado tanto, las he apretado tanto, las he besado, mordido, arañado, amasado y lamido, que me sé de memoria. Su culo, es un culo incongruente, ilógico, es un culo que se modifica, que se transforman, su culo es inteligente, un culo camaleónico, sabe mostrarse o esconderse, sabe hacerse superficial pero a la vez penetrante, sabe ser estremecedoramente frívolo y a la vez perspicaz. Hasta entonces, y a pesar de la vibrante revolcada que nos ofrecimos, sé pocas cosas suyas, pero tengo la seguridad que desde ya tengo un rayón en mi memoria producido por esas fabulosas carnes."

"Muchas veces he sentido que la suerte llega a su final, que la rueda de la fortuna gira y el ángulo de la miseria con sus penurias y tristezas se acerca para arrebatarme el ocio, la lectura, el café y las tardes de lluvia tirado en mi sofá, llega la angustia, el malestar, la tristeza. Gira la rueda, se alzan las responsabilidades y decaen los placeres. Giro atrapado en la maldita rueda y quedó atado en la firma de una factura, en un jodido escritorio de oficina, en una reunión con mis queridos y estúpidos colegas ingenieros. La rueda continua su efable circuito y la gente que habla tanto, los miriñaques de las señoritas, las festividades en la plaza, las tías solteronas y todo aquello que tanto aborrezco me atrapan en una viscosa y repelente melcocha. Mi alivio llega cuando pienso en su encuentro, su cara, su boca, sus palabras. Cuando pienso en su trasero vuelvo a tenerle fe a la vida, creo en dios y en el azar.”

“Estaba asustado y flácido. Me dio vergüenza. ¿Qué pensaría? Que soy un vejete, un impotente, un marica. Yo muriendo por hacerle el amor y ella pensando en mi tibieza. A mi sexo le hacía falta adaptarse a una nueva mirada.”

Llegados a este punto, me da lástima pensar en Poincaré. La desventaja que tenemos los hombres en el sexo es que no podemos actuar. Después de años de dedicación, uno puede interpretar a Hamlet o a Ricardo III, incluso a Romeo. Puede lograr, al cabo de un tiempo, una imitación más o menos digna de Marlon Brando en El padrino o de Al Pacino en Caracortada. Puede personificar a Terminator, a Batman, al Pingüino, a Neo, a Rocky. Puede concebir el papel que se le ocurra, armado de tenacidad y con buenos maestros; pero hay algo sobre lo cual nunca obtendrá resultados: jamás podrá actuar una erección.

“Menos mal llegó mi desquite. Después de esperar tanto tiempo, por fin, la curiosidad que tenía por su cuerpo quedó saciada. Recorrí con besos su cuerpo entero, desde sus tobillos hasta su frente. Mordí sus rodillas, la ingle y los hombros. Le besé la clavícula. Le besé el pubis. Jugamos al sexo en una y otra postura, y cuando flexionó una pierna, estiró el empeine, hizo un giro, levantó la cola y apreté con ganas su sensual cuadril griego. Oscilamos como gatos en un tejado. Su alma es una vorágine de violencia sexual.”

“Esa noche, estaba tan excitado que tuve que hacer un esfuerzo titánico para no descargarme al minuto. Ofrecí una oración por mis disciplinados ejercicios de respiración y las técnicas orientales de contención aprendidas. Uno puede pasarse la vida sin haber memorizado nunca una línea de Petrarca, pero lo que no se perdona es sufrir de eyaculación precoz.”

“Le acaricié el sexo. Dale otra vez, dijo ella, dale, tócame otra vez, pasa el dedo así, mira, así. De esto, dijo, nos estábamos perdiendo. Quiero que lo hagamos muchas veces, muchas muchas veces. Me encanta el sexo, dijo y me besó. Afuera se escuchaban cantaores de flamenco. Esas canciones no sonaron ahora, dije. Sí, contestó, sí sonaron. Le llené la cara de besos y su rostro quedó grabado en mis labios. Giró y le acaricié la espalada. Veintitres lunares tiene en ese cielo blanco. Ella dijo: me encantan tus ocurrencias cuando estás desnudo, eres más divertido así.”

“Más tarde, jadeante, me puse encima suyo y sentí, a través de mi cuerpo, el cuerpo de ella. Respiré su aliento acalorado. Mirándola fijamente a los ojos, me di cuenta de que ella no sólo había desnudó su cuerpo. Con el cabello suelto y sus piernas enredadas en las mías, había desnudado su rostro, su más íntimo rostro. Sin el más mínimo pudor había desnudado sus ojos y sus labios. Desde entonces conozco su verdadera mirada y su verdadera sonrisa. ¿Tú la has visto? ¿La conoces? ¿Te ha sonreído? Bien, esa sonrisa suya en la calle, no es su sonrisa. Esos ojos suyos en la calle, no son sus ojos, ni sus labios, ni su piel, ni nada. Para conocerla, tuve que desnudarla y hacerle el amor, como se lo hice esa madrugada. Sexándonos, no solo había desvestido su cuerpo, había desnudado sus movimientos, sus apetitos, sus deseos, su desenfreno, su pasión. Me confesó sin miedo y condicionamiento el laberinto de su historia. Me reveló sus amores, sus obsesiones, sus fracasos, sus temores y sus sueños. Desde entonces, la conozco a fondo. Sexándonos como animales salvajes, le confesé quien era yo y ella también me reveló quien era. Me enseñó todo lo que fue, lo que es y lo que será. Ya no quedaba misterio, ya no había espacio para las mentiras y las posibles máscaras quedaron completamente derrotadas.
Finalmente, me quedé espiando su cuerpo desnudo y perfecto y me dormí aterrado abrazando a la mujer más bella de la madrugada. No la he vuelto a ver. ¿Por qué se fue?”

Al parecer Madame Teresa du Châtelet dejó muy mal ubicado al francés. Tal vez tuvo miedo, tal vez se asustó por los motivos posteriores, por alguna confesión insospechada, pero lo cierto es que el francés no cuenta en sus diarios qué sucedió finalmente con Madame, tal vez, ni él supo lo que motivó su partida.

Para terminar Poincaré escribió: “Una historia de pasión puede volverse, muy fácilmente, una historia de amor, lo contrario es mucho más improbable.”

Casi obsceno

Raul Gómez Jattin

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo
Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado
No soy malvado trato de enamorarte
intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar,
pero siempre muere en él.

VENENO PARA RATAS

“Como él, a vos te gustaría estar en un lugar donde las cosas fuesen amables, donde ya no te preguntes por que son tan importantes esas respuestas que no tenes. Sbarra es como el fuego, mientras más lo disfrutas más fuerte se hace”


A mí siempre me gustaron más los José Sbarra que los Julio Cortázar. Ahora el mundo es todo ese mongolismo ancestral de esta maldita raza en facebook, que escribe 500 pelotudeces juntas por minuto, y cree que esta en una situación de poder y jamás se sintió aterrado por la existencia. Ellos tienen los orgasmos en una jaula. A mí siempre me gustaron más los José Sbarra, esos tipos que saltan por encima de los decorados del amor. Saltan, mejoran su intimidad y dejan a la vida con los sobacos llenos de piojos y sexo. Tipos que se bancan el mono y la resaca por una noche enamorada de la vida. Escritores feroces que penetran con agujas de luz los misterios de la incertidumbre (OBSESIÓN DE VIVIR· ALEANA· MARC, LA SUCIA RATA· PLASTICO CRUEL· CIELITO.· MIEDO, YO?.· NO ENCIENDAS LA LUZ.· ANDY, PASEADOR DE PERROS.· EL BESO DEL VAMPIRO.· SOCORRO, NADIE ME QUIERE. Primer Libro de Autoayuda Infantil.· INFORME SOBRE MOSCU (póstumo). · LOS PTERODÁCTILOS· EL LIBRO DEL DESAMOR· BANG-BANG).

Ligarías un nuevo juego,con ojos al rojo vivo? A Sbarra le gustaba lo bueno, sin poesìa rococo y cagado de romàntico.Levantabas su vestido hasta el cuello y encontrabas a un niño escondido, un duende de once años. Un tipo ambicioso, estelar y cósmico al que no había guita que comprara su vida. Una vida peligrosa y libertaria, regida por el principio del placar; porque lo que importa es lo que haces de la noche a la mañana tu manera de vivir. Un tipo rapaz que no compartió la cultura de las relaciones amorosas hasta la perversión de la fidelidad y que por eso escribió “Plástico Cruel”; una novela que te cuenta que te hace falta éxtasis, tocarte más la pija, el alma. Un rayo de intensidad comiéndose el culo de la rutina burguesa. El placer de besarte con palabras, hasta tragarse tu conciencia: Un niño, Axel, cariñosamente llamado "el Cerdo"; que al llegar del campo, se enreda con una modosita de la ciudad, Linda Morris, ninguna Cieguita de la Stratocaster. Un comic vertiginoso, acido, retratado por la bohemia de Axel, el punto de ebullición entre la frivolidad extrema de Linda y los girones líricos descriptos por Bombón, poeta y puta.
José Sbarra murió de Sida en 1996, apasionado escuchando al misterio, tratando de apretar el gatillo de una 38, llorando en algún pabellón de un hospital. Jugando con los ardores de sus genitales y convertido en sonriente esqueleto!!!

tomado de http://laotracicuta.blogspot.com/

QUIERO SER MILLONARIO

Quiero ser millonario, para olvidarme de los amigos. Quiero llenar mi piscina de champán rosa, coleccionar chicas con cicatrices, bañarme desnudo en las fuentes públicas e ir personalmente a pagar las multas. Quiero ser millonario y disparar a todos sin ser culpable, jugar al golf en el jardín mojado y olvidarme de las cuentas por pagar. Si más tarde puedo sacar el dinero de Julia, quiero volver a Grecia y sentir de nuevo el aire fresco del Mediterráneo desde Creta. En esta isla fantástica el aire es distinto, es un aire que viene en corrientes feroces desde Asia, vientos poderosos que refrescarán el ánimo y la vitalidad. En Creta, estoy seguro, volveré a tener la energía y la fuerza para seguir con vida.

Se amable (de Charles Bukowski)

siempre nos piden

que entendamos

el punto de vista de los demás

no importa cuan ignorante

estúpido o aburrido sea.

te piden que veas

su fatal error

sus vidas malgastadas

con amabilidad,

especialmente

si son viejos.

pero la vejez es el total

de nuestros actos.

ellos envejecieron mal

porque vivieron mal,

rehusaron ver.

no es su responsabilidad?

de quién es?

mía?

me piden que no les diga

lo que pienso

por miedo de

su miedo.

la vejez no es un crimen

pero la vergüenza

de una vida

deliberadamente

malgastada

entre tantas vidas

deliberadamente

malgastadas

si lo es.

LOS BESOS EN LOS OJOS

"Los besos en los ojos... Todo beso /
que en los ojos se da, se da en el alma. /
Beso dulce, castísimo... Por eso /
Cuando tras de besar tus labios rojos /
...quiero infundir a mis sentidos calma /
pongo a soñar mis labios en tus ojos."
(Julio Flórez)

El creyente, Henry Louis Mencken

La fe se puede definir en pocas palabras como la propensión a creer, contra toda lógica, que sucederá lo improbable. Por lo tanto tiene un regusto patológico. Se aparta del mecanismo normal del intelecto e ingresa en el reino tenebroso de la metafísica trascendente. El hombre lleno de fe es sencillamente aquel que ha perdido (o no ha tenido jamás) la facultad de razonar en forma clara y realista. No es un simple asno: está realmente enfermo.

LOS AMANTES DE MARIA ANTONIA

La casta de Antonia fue moldeada en las plazas VIP del continente. Es esbelta y sus piernas son delgadas, como las patas de los insectos. En los días de verano crecido, asiste a la universidad como si paseara por la playa. Mochila cruzada, marcando el relieve de los senos pequeños y sofisticados. Lleva lentes oscuros, gigantes y redondos. Con ellos parece una mosca, perfecta, divina. Esta es una lista de los amantes que ha tenido mi amiga Maria Antonia. Ella la hizo, mientras yo tomaba nota, y con su permiso, la pegué en este sitio.

Did Hammer: Hippie playero que no sabía el acaudalado linaje de Antonia. Cuando se encontraban el tipo no paraba de hablar sobre sus andanzas por las vendimias de Europa y luego la invitaba a follar en Residencias de mala muerte. Pero eso no era lo peor, el pobre echaba un polvo e irremediablemente se quedaba dormido.

Arturo Belano: Poeta cosmopolita, conversador inigualable, ameno y sarcástico. Gozaba en la cama acariciando y volviendo a acariciar, recitando de memoria poemas eróticos en un tono suave. “Era riquísimo dejarse querer del poeta”, dijo Antonia, “pero sus folladas eran de una excentricidad fastidiosa.” Luego de pasar por unas cuantas posiciones, en un total silencio, y sin jadear, el poeta le exigía que se pusiera en cuatro. Al estar a punto de llegar, practicaba el coito interrumpido, o sea, se desconectaba y en un idilio verbal, se hacia una paja, clamando perdón al cielo, llamando al padre eterno y vociferando frases absurdas, gruñendo como un poseso. Luego, al dejarla en esa ridícula posición, el poeta emprendía una desesperada carrera en dirección al escritorio de su alcoba. Desnudo tomaba pluma y cuaderno, se acomodaba en la mesa, y cerraba los ojos para tratar de recordar las palabras dichas en medio del placer. Luego se desbordaba su escritura. Se decía que sus poemas eran post-orgásmicos.

Felipe Quiceno: Exitoso ejecutivo de una prestigiosa compañía de seguros. Siempre bien puesto y ahogándose en una corbata, al yupi no le faltaban los buenos modales, tan corteses siempre, tan detallista y romántico. Educado en Inglaterra, y dueño de una seguridad sin límites, cuando Felipe Quiceno estaba sin la corbata, sin la tarjeta de crédito, sin el reloj suizo, sin la gomina y el pelo revolcado, es decir, en cueros y con el culo al aire, lucía ridículo: flaco y rasuradas las axilas y el peluche púbico. En la cama era un completo inútil. A los dos minutos de estar oscilando se corría en una incontrolable eyaculación que lo dejaba fuera de combate, por lo menos, una hora. Al cabo de ese tiempo la volvía a tener en forma y duraba un poco más, como máximo cinco o siete minutos. Luego de la segunda venida Felipe tenía que esperar casi dos horas para volver a tenerla lista y vigorosa. “Ahora si va durar”, pensaba Antonia. Pero a los cinco minutos de lograr la erección, y aun sin llegar al orgasmo, el chéchere volvía a flaquear y de ese incontrolable sueño no despertaba ya. Felipe Quiceno hablaba duro en las reuniones o en los pasillos, pero cuando se encontraba de casualidad con Antonia en algún centro comercial o en el club, bajaba la cabeza e intentaba no mirarla.

Maestro Rafael: El maestro Rafael andaba de túnica y de sandalias, como un Jesús, pero no como un Jesús Nazareno, sino como un Jesús con los ojos brotados y el rostro surcado por arrugas; con unas barbas largas y desordenadas, al estilo Rasputín. Cobraba a sus seguidores una mensualidad para recibir de sus labios la sabiduría de la madre Divina. El maestro era lector de los más exóticos libros de sexualidad oriental y un experto en sexo tántrico. Además de ser un ferviente defensor de la “técnica de contención”. Una filosofía que versa sobre la voluntad del hombre para no eyacular en el acto sexual. La idea es sublimar la energía, el esperma, para desarrollar otras habilidades espirituales. Además, “la técnica de contención” mejora el desempeño sexual masculino porque evita la eyaculación precoz. Pero el maestro resultó ser un maldito pendejo, que al referirse a esta poderosa energía pronunciaba "energía sesual", sin la equis que concede la verdadera fuerza a la palabra. No era raro que el maestro en vez pronunciar "pues entonces", dijera "pos ento'os", en vez de "caracter" dijera "carater", no pronunciaba "obsesion" sino "osesion" y en vez de pronunciar "para este lado" decía "pan lao de acá". En fin, un montañero miedoso. Aún así Antonia se lo llevó a la cama. Cuando ya estaba desnuda, el maestro no se dejó quitar la túnica. De modo que en bata blanca, sin pantaloncillos, y trepado en la cama, parecía más un enfermo, en un hospital de locos, que un verdadero amante. Además no se le notaba ninguna dureza en la entre-pierna. Lo peor vino después cuando el maestro metió su cabeza entre los muslos de mi amiga, y ella sintió una fastidiosa repulsión hacía el maestro que le frotaba sus barbas contra el pubis. Antonia no soportó el asco y, dándole con la rodilla a la cara del viejo, mandó al maestro y al sexo tántrico a la mierda.

El cabello de Antonia es negro, liso, y largo hasta la cintura. La piel es color melón, su rostro es perfectamente angular y, cuando se acalora, los pómulos toman un rozado más intenso. Para ella, fumar es una ceremonia. Y lo hace con un vaso de té helado negro. Se sienta en una sombrilla del café y cruza la pierna. El ruedo del vestido deja libre la rodilla rotunda y blanca. Las corrientes de aire agitan el jardín. Para fumar empina el codo y tensiona los dedos del cigarrillo. Estira los labios y le propina un beso a la punta del filtro. Inhala. Detiene el aire en los pulmones, como deteniendo también el instante. Y luego exhala con suavidad el humo, mirando al cielo, plácida, y en el cuello se le dibuja una vena azul.

EPÍSTOLA

Por Enrique Symns

Los viajeros solo desean llegar y partir de los puertos, nunca permanecer. En los puertos, la vida es una aburrida parodia. Hay pianistas, payasos y toda clase de inventos para entretener a los que viajan. Hay amores para acompañar la soledad y juegos dramáticos para perder el tiempo.

Todos los días nos vemos obligados a escoger entre ser el guerrero-pirata-loco-extraterrestre o ser el lame-mocos que solo quiere casarse-escribir el libro-alquilar el depto y demás.

Es más cómodo viajar en silla de ruedas sobre la autopista de las emociones controladas. Es más cómodo que ir rengueando por caminos desconocidos. Es más cómodo internarse en el asilo de las costumbres que seguir recorriendo nuestro miedo a la oscuridad.

Brindo por todos aquellos que insisten en desconocer el misterio de la existencia. Por que en el brindis cierren los ojos y que al volver a abrirlos el escenario sea otro y la obra maravillosa.

Brindo por los intrépidos que hoy están tristes, por los vagabundos que se creen perdidos, por los rebeldes que están resignados, por los perseguidos que tímidamente poseen el secreto. Que se cumplan sus peores propósitos. Que gocen el peor momento. Que sigan siendo polizones ocultos entre los pliegues de la pesadilla colectiva. Que nunca los encuentren, que siempre lleguen a tiempo o que no exista el tiempo, para que puedan llegar.

Brindo por mis invisibles amigos, los que saben que no saben, los que, deseando vivir, viven simplemente deseando.

Que funden su reino, que encuentren su magia, que hagan la fiesta, que nunca se pierdan.

Y de no ser así, que el mundo se pudra en el infierno que nos sugieren.

REGRESO AL SEXO QUIMICAMENTE PURO

El agua más turbia que puedas beber, la línea más curva que puedas trazar, la trampa más bella en la que puedas caer, me gusta como hueles, ponte a salvo. Julia era la modelo más feroz, el fiel espejo de la moda. Sonreía con esa sonrisa falsa, como una flor de plástico. Pensaba que no existía el tiempo: sólo era un pretexto que movía tu reloj. Siempre viajaba tan lejos, y llegaba vía París, en un avión vacío, indolente y melindrosa. Su mánager se lo advirtió: “no le des tanto al whisky que caminas como un pato”. Ahora vuelan las moscas, a un corazón raro, bajo un pecho de bronce. Aquel modisto lo descubrió: "No falla el vestido, lo que falla es la modelo". Así es como te mató, con un solo comentario, te llamó una vanidosa. Ya no incitas amor, tu cuerpo ha quedado sexualmente impracticable. Ayer te llamaban princesa. Hoy, si es que alguien te llama, sólo te llama loca. Y llegan los loqueros, se llevan a mi amor. El amor ha terminado. Regreso al sexo químicamente puro.