Eras la modelo más feroz, el fiel espejo de la moda. Sonríes con esa sonrisa falsa, como una flor de plástico. Crees que no existe un tiempo, sólo es un pretexto que muevo tu reloj. Pero han llegado los loqueros y te llevan. El amor ha terminado, regreso al sexo químicamente puro.
Siempre viajas tan lejos. Llegas vía París en un avión vacío, indolente y peligrosa. Vuelan a ti las moscas, a un corazón raro, bajo un techo de bronce. Tu manager te lo advirtió: no le des tanto al whisky que caminas como un pato.
Aquel modisto lo descubrió: "No falla el vestido lo que falla la modelo". Así es como te mató. Con un solo comentario, te llamo una vanidosa. Hablas con los maniquíes de los escaparates, mentalmente parapléjica.
Ya no incitas amor, tu cuerpo ha quedado sexualmente impracticable. Ayer te llamaban princesa, hoy si es que alguien te llama solo te llama loca.
Y llegan los loqueros, se llevan a mi amor. El amor ha terminado. Regreso al sexo químicamente puro.
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